15 апреля, воскресенье, день. Округ Орандж, Порт-Артур, Техас, США.

"Интервью" длилось недолго. Три человека, включая одного военного, быстро потеряли к нам сколь-нибудь серьезный интерес, узнав, что мы не собираемся осесть в Порт-Артуре, и даже серьезно этому удивившихся. Нас лишь опросили по поводу того, что и где мы видели, не натыкались ли на банды или скопления мертвяков, после чего список вопросов с их стороны иссяк.

– Вообще-то у нас самое безопасное местно во всем штате, – пояснил один из них, толстый маленький человечек в больших очках, – И нефти здесь на несколько веков, так что у нас есть возможность выбирать, кого принимать в общину, а кого отправлять дальше, искать счастья в другом месте.

– Это понятно, – согласился я, – Но вообще мы ищем какое-нибудь судно, идущее в сторону Европы.

Такое заявление произвело такой эффект, словно я пообещал им, что через час произойдет Второе Пришествие, и я готов поставить на это как минимум свои машину и честь Дрики.

– Когда все началось, здесь были только танкеры, – сказал военный, высокий, тощий, с рыжими волосами и веснушчатым лицом, – Поэтому их никто никуда не отпустил. Команды остались в Порт-Артуре.

– Я же говорил тебе, – добавил к этому Сэм.

Дрика заметно помрачнела, даже губу закусила.

– А связь с другими портами у вас есть? – с надеждой спросил я.

– Есть, но такие сведения мы не собирали, – ответил военный.

– А нельзя… того, собрать такие сведения? – поинтересовался Сэм.

– Ну, в принципе нетрудно…, – заметно озадачился военный, – Узел дальней связи у нас в городе, я как раз туда поеду через час. Могу попытаться уточнить в порядке любезности. Все же не каждый день здесь появляются люди, собравшиеся через Атлантику.

– А попросить кого-нибудь уточнить? – обернулся к нему третий собеседник, высокий и бородатый, до того все время молчавший.

– Нельзя, есть порядок доступа к связи, – отрезал вояка, – Но уточнить попробую, связь кое с кем есть.

На этом "интервью" и закончилось. Нас выпустили из трейлера, предложив оружие в руки не брать и никуда за пределы барьеров не уходить, и предоставили самих себе. Примерно через час военный вышел, кивнув нам, мол "помню, не забыл", завел зеленый "матт" с белыми цифрами на бортах, и умчался в сторону города. А к нам вышел высокий бородач, предложив каждому по банке холодного пива. Отказываться мы не стали.

– Все равно с такой дозы вы даже под определение "вождение под воздействием" не попадаете, – усмехнулся он.

– А что, есть кому проверить? – уточнил Сэм.

– Нет, но сознавать, что ты все делаешь правильно, все рано приятно. Наверное, – улыбнулся уже шире собеседник.

– За "приятность", – поднял банку я, чокнувшись с ним.

– Надеетесь, что суда все же будут? – спросил тот.

– А на что нам еще надеяться? – пожал я плечами, – Нам надо перебраться через речку любыми путями. Все равно какими, но надо, нет выбора.

– Думаю, что судов не будет, – сказал он, – Скорее вы сами добудете какую-нибудь яхту и доплывете. Умеете ходить под парусом?

– Никогда в жизни не пробовал, – покачал я головой, – Проще самому утопиться, меньше мучиться буду.

– А я люблю паруса, у меня даже лодка стоит в Галвестоне, – сказал бородатый как-то мечтательно, а затем добавил: – Но маленькая лодка, на такой я бы через Атлантику идти не решился.

– А каких-нибудь траулеров с большим запасом хода в Галвестоне не стоит? – спросил Сэм.

– Стоят наверняка, что-то вроде яхт-траулеров. Да и в других портах полно рыбацких судов. Но только в них наверняка ни капли топлива, – ответил тот, – И бензин, и дизельное топливо становятся на вес золота, люди сливают все, до чего могут дотянуться. И ни за что не станут делиться, скорее предложат оставаться жить с ними.

– Мы могли бы поменять топливо на оружие, например, – сказал я, – Мы специально везем с собой несколько винтовок и пистолетов на обмен.

– В Техасе не стоит даже пытаться, – как-то грустно усмехнулся он, – Здесь много оружия, никакая винтовка не стоит такой прорвы топлива. Вам никто не поменяет. Даже здесь, в Порт-Артуре, где нефти с бензином целый океан. Максимум вам сменяют автомат на пару канистр, не больше. Даже если бы Атлантика была заасфальтирована, вам все равно не хватило бы этого, чтобы доехать на машине.

– Хватило бы, – мечтательно и грустно вздохнула Дрика.

  72