94 
— Лебединский слушает, говорите! — громко крикнул в трубку Фима.
— Добрый день, — услышал знакомый голос Фима. Слышимость была настолько отчетливой, что Ефиму даже показалось, человек даже не звонит, а говорит ему прямо в ухо. — Не могу отыскать улицу,
— Овраг знаете? Вы где?
— Мы возле амфитеатра.
— Это совсем рядом. Ладно, будьте там. У вас какая машина?
— Черный джип.
— А номера? — поинтересовался Фима.
— Номера российские, — услышал он в ответ.
— Стойте там, я сейчас сам появлюсь. Семь минут.
— Хорошо.
Олег Петрович сказал, где они будут стоять, у какого входа и с досадой сплюнул себе под ноги:
— Придурок какой-то!
— Когда похороны? — поинтересовался водитель, глядя на мрачное лицо шефа.
— Какие похороны?
— Нашего эксперта.
Чернявский передернул плечами:
— Когда приедем в Москву, я разрулю это дело, а сейчас не знаю.
— Это же надо! Она неплохо водила, — принялся рассуждать шофер Олега Петровича о водительских талантах Софьи Ивановны Куприной.
— Да уж, говорят, водила хорошо, правда, я с ней никогда не ездил.
— Это же надо!
Но тут водитель увидел выражение лица шефа и понял, что лучше на эту тему разговор не продолжать, а смолкнуть.
Через семь минут появился Фима в своем старом черном костюме, в запыленных ботинках. Верхняя пуговица синей тенниски была расстегнута, лицо Фимы было коричнево-красным, на лбу поблескивали капельки пота. Увидев шикарную тачку, Фима чуть дар речи не потерял. Такие машины в Витебске редкость: огромная, хромированная, с тонированными стеклами, величиной с маленький автобус.
«Могучее авто!» — решил Фима, изображая приветливую улыбку и вытирая потные ладони о брюки.
— Здравствуйте! Это вы Олег Петрович? — обратился он к водителю.
— Нет, это не я. Олег Петрович, вас!
Чернявский стоял с другой стороны машины. Дверь была открыта, из салона слышалась негромкая музыка.
— Здравствуйте. Ефим, — обратился Чернявский к Фиме, протягивая руку.
Фима угодливо кивнул, изображая всем своим видом преданность, подобострастие и некоторую отчужденность.
— Ну как это вы не смогли до меня добраться? Вы бы не улицу искали, спросили бы, где живет Ефим Лебединский, и вам здесь каждая собака рассказала бы, как до меня добраться. Меня в Витебске и по области все знают, у меня свой оркестр.
— Хороший оркестр? — спросил Олег Петрович.
— Лучший, мы на прошлом «Славянском базаре» с программой выступали.
— А, — промямлил Олег Петрович, оглядывая Фиму, ощупывая его взглядом. Фима ему не понравился, он вызвал у владельца галереи брезгливое чувство. Ему даже захотелось тщательно вытереть носовым платком руку, которую пожал Фима. Но он не стал этого делать. Покупать и продавать картины было его работой, и он знал, что с потенциальным клиентом надо работать вежливо, ведь это в его интересах.
— По какому вы ко мне делу? — осведомился Фима, склонив голову к правому плечу.
— Да дело у меня вот какое… Может, мы поедем, пообедаем в какой-нибудь ресторан?
— К черту рестораны! Водка и пиво у меня дома всегда стоят. Вы с шофером, можете и выпить.
Естественно, Олегу Петровичу Чернявскому хотелось попасть в дом к Фиме, вполне могло оказаться, что он увидит что-то такое, что его заинтересует.
— А я думал, вы художник, а вы, оказывается, музыкант.
— О да, Ефим Лебединский — музыкант. Если бы жизнь сложилась по-другому, карта легла не так, как легла, я бы был очень известным человеком, хотя и так меня все знают. Без меня ни одного покойника на тот свет не отправят.
«Ефим играет преимущественно на похоронах. Что ж, какая разница, скрипач он, пианист или трубач?» — Чернявскому это было по барабану.
— Хорошо, давайте подъедем к вам, — сказал он, открывая дверцу, предлагая Ефиму сесть в машину.
Фима осмотрелся по сторонам, видит ли его кто-нибудь из знакомых. Ему еще никогда в жизни не доводилось ездить на такой роскошной тачке, даже шестисотый «мерседес» по сравнению с этим джипом мог «отдыхать». Фима забрался в салон, попытался опустить стекло, чтобы его видели, но, естественно, не разобрался, как это делается: не нашел привычной ручки. Водитель со своего места опустил тонированное стекло, и Фима высунулся чуть ли не до пояса.
Чернявский уселся впереди рядом с водителем. В салоне «вкусно» пахло, играла музыка, мягкая и тихая.
— Куда едем? — спросил водитель, обращаясь к гостю, который ему тоже не понравился.
94 
