Особенно,... 
68 
"Вот и я такой" — подумал он.
Раздался стук в дверь и она тут же распахнулась.
— Да? — резко сказал Мокрист, не поднимая взгляда — Я занят дизайном дене… марок, вы же знаете!
— Там пришла леди — пропыхтел ворвавшийся Грош — С големами!
— А, это, должно быть, мисс Добросерд — сказал Мокрист, откладывая свой карандаш.
— Дасэр. Она сказала: "Передайте мистеру Солнечному, что я привела его почтальонов", сэр! Вы хотите использовать големов, сэр?
— Да. Почему бы и нет? — ответил Мокрист, строго взглянув на Гроша — Ведь с мистером Помпой у вас нет проблем, не правда ли?
— Ну да, с ним все в порядке, сэр — пробормотал старик — Я хочу сказать, он прибирается здесь, и всегда ведет себя уважительно… Но я вам правду говорю, сэр, люди не любят големов с этими их горящими глазами и привычкой никогда не останавливаться. Нашим парням непросто будет к ним привыкнуть, сэр, вот что я хочу сказать.
Мокрист уставился на него в изумлении. Големы были очень основательными, надежными и, слава богам, слушались приказов. К тому же это шанс получить еще одну улыбку от мисс Добросерд… Нет, думай о големах! Големах, големах, големах!
Он улыбнулся и сказал:
— Даже если я докажу, что они настоящие почтальоны?
Десятью минутами позже кулак голема по имени Ангхаммарад пробил почтовый ящик и еще несколько квадратных дюймов разлетевшегося в щепки дерева.
— Почта Доставлена — объявил он и замер. Сияние в его глазах потускнело.
Мокрист повернулся к кучке людей-почтальонов и жестом указал им на импровизированный Маршрут Почтальона, который он соорудил в главном зале.
— Обратите внимание на расплющенные роликовые коньки, джентльмены. Обратите внимание на кучку битого стекла там где была бутылка. А ведь мистер Ангхаммарад проделал все это с капюшоном на голове.
— Да, но его глаза прожгли в капюшоне дырки — указал Грош.
— Никто из нас не может изменить свою природу — напряженно заметила Ангела Красота Добросерд.
— Должен признать, у меня прямо сердце возрадовалось, когда он насквозь пробил эту дверь — сказал Старший Почтальон Бэйтс — будут знать, как делать щели для писем слишком низко и с острыми заслонками.
— И с собаками никаких проблем, полагаю — заметил Джимми Тропс — уж ему-то они не порвут штаны на заднице.
— Значит, вы признаете, что голем может быть почтальоном? — спросил Мокрист.
Внезапно все лица скривились, а голоса почтальонов смешались в общем хоре:
— Ну, они все-таки не мы, понимаете ли…
— …людям может не понравиться этот, э, глиняный народец…
— …все эти разговоры насчет того, что они отбирают работу у нормальных людей…
— …ничего против него не имею, но…
Они замолчали, потому что снова заговорил голем Ангхаммарад. В отличие от мистера Помпы, ему нужно было некоторое время, чтобы набрать темп. А когда все-таки раздавался его голос, он казался идущим откуда-то издалека в пространстве и времени, как шум прибоя в древней окаменевшей ракушке. Он сказал:
— Что Такое Почта Льон?
— Посланец, Ангхаммарад — пояснила мисс Добросерд.
Мокрист заметил, что с големами она разговаривала иначе, чем с людьми. В ее голосе появлялась настоящая мягкость.
— Джентльмены, — обратился Мокрист к почтальонам — я знаю, что вы ощущаете…
— Я Был Посланцем — прогрохотал Ангхаммарад.
Как его голос был не похож на голос мистера Помпы, так и его глина была совсем иной. Он выглядел как небрежно собранный паззл из глины различных видов, от почти черной, через красную к светло-серой. Глаза Ангхаммарада горели глубоким рубиново-красным светом, в отличие от желтоватого, как в печи, света глаз других големов. Он выглядел старым. Более того, он был ощутимо старым. От него исходил холод вечности.
На его руке, прямо над локтем, с помощью проржавевшего обруча, запятнавшего потеками глину, была закреплена металлическая коробочка.
— Был на посылках, э? — нервно сказал Грош.
— Последней Моей Работой Было Доставлять Декреты Хета, Короля Тата {79}.
— В жизни не слыхал о короле Хетте — сказал Джимми Тропс.
— Это Наверное Потому, Что Королевство Тат Погрузилось Под Воду Девять Тысяч Лет Назад — торжественно объявил голем — Такое Бывает.
— Ничего себе! — присвистнул Грош — так тебе девять тысяч лет?
— Нет. Мне Почти Девятнадцать Тысяч Лет. Я Был Рожден В Огне Благодаря Жрецам Упсы В Третий Нинг Бритого Козла. Они Дали Мне Голос Чтобы Я Мог Передавать Сообщения. Так Устроен Мир.
68 
