4 
— Не нравится мне все это, — изрек, — этак мы весь город пройдем.
— А что делать?
Он очень внимательно осмотрел нас. По очереди.
— Люди, — сказал тихо, — вернемся?
Мы шумно возмутились. Быков вздохнул.
— Ну, двинулись дальше, друзья-мушкетеры!
И мы двинулись. И услышали рев приближавшейся машины — квартала за три до нас. И неизвестно чего шуганувшись, дружненько нырнули за угол.
…Ее вынесло и развернуло прямо напротив нас — громадный военный грузовик. За визгом тормозов я ничего не услышала. Зато услышал Быков и рванул под прикрытие остановившейся с работающим мотором машины. Присел, вскинул автомат… Куда он стрелял? Не знаю. По-моему, он и сам не знал. Я видела сбоку его побелевшую щеку, напряженные губы, сощуренный глаз. Вдруг бросил автомат, прыгнул к кабине, рванул на себя дверь, обрушился с подножки на асфальт, как-то сразу очутился у заднего колеса, установил пулемет (или что там еще — на ножках). Дал очередь.
И вдруг все стихло. Даже мотор заглох.
Я это все длинно описываю, а так все было быстро — трах, бах…
Быков медленно, словно отдирая себя от асфальта, поднялся, тщательно отряхнул колени. Обернулся. Казалось, Быков сейчас рассмеется или расплачется — так возбужденно дергались его губы.
— Быков, — сказала я в ошеломлении, — ты чего это тут… развоевался?
— Так стреляли же, — неохотно ответствовал Быков, — а у меня рефлекс.
— Какой рефлекс?
— Условный.
Пощурился куда-то вдаль. Сказал медленно:
— Дали бы по бензобаку… кажется, они такие же вояки, как и мы. Хреновые.
— Кто — они?
— Я знаю? — окрысился Быков.
— А чего стрелял? Может, они это… так просто?
— Просто? — вскинул Быков крылатейшую бровь. Взял меня за локоть, подтащил к кабине. Там — ничком, лицом в руль — лежал человек в военной форме.
— Смотри. Это дяди так просто. Шутят.
И полез к шоферу в карман.
— Зачем? — спросила я.
Быков только оскалился. Сунул, не глядя, в карман куртки твердую книжечку, крикнул:
— Димка, что там?
— Пусто, — Димка спрыгнул из кузова. — Ящики одни. Теперь на машине поедем?
— Куда?
— Ну… по городу.
— Ага. Езжайте, Димитрий. Флаг вам в руки. И барабан на шею.
— Нет, а че… — начал было Димка и заткнулся. Он увидел шофера.
— А с… ним что будем делать? — спросила я.
— Похороним, — огрызнулся Быков. Подумал серьезно. Встал на подножку, легко, как куклу, подвинул на сиденье тело, попытался закрыть дверь, Она не закрывалась — мешали ноги шофера. Быков взмок. И тут еще начал икать Димка.
— Ладно, — сказал Быков зло. Подобрал с асфальта этот… пулемет, сунул Димке автомат и пошел вдоль улицы. Я оглянулась. Машина стояла покосившейся зеленой коробкой — как сломанная детьми игрушка. За лобовым стеклом шофера не было видно.
Не то чтобы было жутко. Не то чтобы было жалко. Непонятно было. Странно.
— Быков, а может, он еще живой?
Быков даже не оглянулся. Свернул в первую же арку, прислонился спиной к обшарпанной стене и стал себя охлопывать.
— Ты чего? — нервно спросила я.
— Сигареты ищу.
С сигаретой в руках он себя и хлопал.
— Вон, — сказала я.
— Ага. Мерси… — Быков зажал зубами белую палочку, прикурил и долго мотал в воздухе спичкой.
— Потухла, — сказала я.
— Что? Ага…
Димка тоже прикурил. Они стояли и задумчиво курили, а я стояла и смотрела на Быкова. Трусил Быков непередаваемо.
— Поднатаскали тебя в десанте, — сказала я.
— Ты что, Серега, в десанте был? А где?
Быков глянул через плечо и сказал неохотно:
— Это было давно и неправда.
— Ты в кого стрелял-то, Быков?
Он сморщился, выдохнул дым некрасиво — как будто кипящий чайник открыли.
— В белый свет, как в копеечку.
— А я думал, ты их всех… — разочарованно протянул Димка.
Быков опять оглянулся:
— Ага. Одним махом семерых побивахом…
— У тебя что, клаустрофобия? — спросила я.
— Что? — переспросил Быков.
— Боязнь открытых пространств.
— Клаустрофобия — боязнь закрытых пространств. Знакомство с психиатрией у тебя явно шапочное.
4 
