12 
Стася уже почти нажала кнопку выхода из чата, но… Чему он может помешать? Одинокому завтраку? Созерцанию телевизора? Тишине и пустоте? Чему?
— Как? Вы еще здесь?
Настя сама не заметила, что сидит окаменевшим изваянием уже несколько минут.
«Да, я еще здесь. Еще здесь… Надо уходить, но…» Но в конце концов, что ей терять? Чем ей заняться?
— Так… — Чат не позволяет увидеть, улыбается ли он, или хмурится, или и то и другое одновременно. — Значит, все-таки решили остаться… Я рад.
— Рады?
— Конечно. Такая редкость — начитанный собеседник. — Он явно намекал на ночной разговор. — Мы с вами провели немного времени в Новогоднюю ночь, но так и не подняли ни одного тоста. Надо восстановить справедливость.
— Тосты с утра? — Улыбнулась Настя. — Экстравагантно. У меня есть только чашка кофе.
— А у меня микстура какая-то, — поведал Тагир. — Давайте поднимем бокалы.
— Алка Зельцер, наверное, — прокомментировала Стася вслух, но писать это не стала.
— За что?
— За потом.
Стася изобразила удивленный смайлик.
— За потом?
— За потом, — подтвердил он. — За будущее, чтобы оно было. Чтобы мы его творили. Чтобы в этом будущем были мы. За потом.
Они виртуально соприкоснулись бокалами, и Настя почти услышала хрустальный звон. Вряд ли похмельную микстуру или кофе наливают в хрустальные бокалы, но она даже пожалела, что не может выпить хорошего вина за такой тост.
— Пусть так.
«Странный разговор, — подумала она, допивая остывший кофе. — Странный человек. Сумасшедший немного. И я тоже немножко странная. Или это я схожу с ума?»
— Как вы думаете, Анастасия, — спросил Тагир, вдруг резко меняя тему разговора, — где-то есть рай?
Настя помедлила с ответом. Рай. Хотелось бы верить, что такое место есть. Хотелось бы вообще верить.
— Да, — наконец сказала она, — я верю, что есть.
— Это хорошо. — И он надолго умолк.
Настя почувствовала, что замерзла: банный халатик — неподходящая одежда для долгого сидения на кухне, да и тапочки остались у кровати, но отчего-то она не хотела идти в спальню. «Вдруг Ваня проснется». Что-то изменилось — в воздухе, в мире или в ней самой, она не знала. Она тряхнула головой. Не так давно она хотела, чтобы муж побыстрей проснулся — поговорить о поездке к Анечке. Теперь же хочется, чтобы он спал вечно.
— Почему вы спросили о рае?
— Наверное, чтобы услышать положительный ответ.
— Вам так хочется, чтобы был рай?
— Мне это необходимо — чтобы что-то было.
— Необходимо?
— Да. — Он не стал пояснять, а она не хотела настаивать.
— Вы должны верить в рай, если вы верите в Бога.
— Я верю. Да.
Его строчки вдруг поменяли цвет на серебристый, холодный и тонкий, как пыль времени.
— Когда-то я позволил себе усомниться, но потом понял: не могу. Слишком явно проявляет себя воля Его, чтобы я мог от него отказаться. Несмотря ни на что… А вы? Вы — верите?
— Наверное. — Она улыбнулась. — Я верю в чудо и надеюсь на него. Наверное, в этом есть Бог.
— Надеетесь?
— Да.
Неожиданно для себя Стася спросила:
— Вам не кажется, что это немного странно?
— Странно — что?
— Наш разговор. Мы с вами. Я ведь не знаю вас и никогда не встречала раньше, я уверена.
— И не увидите потом, я уверен. Маски, маски, моя дорогая, верящая в чудо дама… Маски хороши тем, что, прикрываясь ими, можно сказать все что угодно. Откровенно. Не задумываясь над словами. Но чудес не бывает.
— Вы хотите что-то сказать мне?
Он помедлил — и буквы опять поменяли цвет — на небесно-синий, льдистый.
— Я не… Нет, пока — нет. Как вы думаете, какой он — рай?
Ей почудилось или строчки побежали быстрее?
— Я не знаю, — сказала она, подумав. — Я знаю одно: рай — это то место, где всегда происходят чудеса, где сбываются мечты, где свет…
— А я иногда вижу его, — поплыли льдисто-призрачные буквы. — Иногда — как свет, теплый свет, который не жжет глаза. Иногда — как комнату, похожую на одну из комнат моего дома. Иногда — как поляну с фонтаном и шелестом его струй. А иногда — другое. Но чаще всего — как совокупность этого: фонтана, комнаты, света…
— Вы необычный, — сказала Настя. — Честно.
12 
